Para no olvidar ...

(Ou entre Sant'ana e Santa Tereza)

Da primeira vez, não era nada além de uma fuga.

Escolha baita certeira de lugar pra fugir. Impossível lembrar do que (te) faz sangrar com aquele laranja na frente. Brique-Redenção-Guaíba derrubando o queixo e os butiá do bolso.

Impossível, também, dizer que não cativa. Pra além dos clichês.

Não é uma cidade fácil, muito pelo contrário. Heavy-drugs, preconceitos, e costumes podem afastar - e assustar - se você se deixar levar somente por primeiras impressões.

Numa primeira impressão, sinceridade extrema pode ser encarada como grosseria.

Num primeiro momento, há inveja das gurias-enormes-irritantemente-gostosas.

Numa primeira impressão, só se sente o amargo do chimas.

À primeira vista, era só mais um outsider com senso de humor querendo me levar pra cama.

Mas entre meias taças no Centro e cevas na Cidade Baixa, entre livros e túneis de árvores, entre Scliars e Caios Fernandos, falsas impressões vão se desfazendo.

Dia após dia, ida após ida.

Daí já era. Quando tu vê, já não consegue mais ficar sem os insights cruéis de tão diretos. Tu vira tão íntima das gostosas que compartilha saliva. Tu lembra do mate toda vez que acende um cigarro. E enxerga paixão nos olhos do gaudério, - daquele mesmo tipo que te fez fugir (e chegar até ali) quando percebeu que não ia vingar.

Não tinha como esconder a atração, a identificação. Escancarada. Pra quem quisesse ver.

Exatamente por isso, ninguém entendeu quando disse não. À mudança, à especialização, ao torcer pelo Grêmio bebendo vinho, ao "ver no que (a gente) vai dar, guria".

Ninguém entendeu que seria pelas razões erradas, pelo caminho mais fácil, seria brincar com sentimentos alheios só porque brincaram com os meus.

Timing is everything. E o nosso wasn't right. Me levava pra ouvir Tiê enquanto no meu Ipod só tocava Kerry King.

Fantasmas perseguem independentemente do sotaque. É preciso - eu preciso - encerrar e entender tudo aqui antes de fazer malas. Seguir com a bagagem leve.

Te fresqueia, babe.

Tu sabes, eu sei, ela (a cidade) sabe, que logo "vou ir".

Pra comemorar os 241 anos.

Pra conhecer tua nova prenda.

Pra brindar pelos (nossos) broken-hearts finally healed.

Bah, pra ficar de vez.

Keep on walking ...

Mal do século vinte-e-um, angústia da modernidade, murro em ponta de faca, chame como quiser. 

A tal ânsia de querer saber de tudo ao mesmo tempo agora. De querer resolver tudo. De se intrometer.

Toda uma dificuldade em lidar com a sensação de impotência, com o limite tênue entre teimosia e obstinação.

Explica um pouco o porquê da medicina. Ainda que eu despreze minha categoria profissional como classe. Temos em comum o desejo inútil e prepotente de lutar - de achar que lutamos - contra o determinismo, o destino, o foi-Deus-quem-quis, etc.

Até certo ponto.

Odeio o certo ponto. Odeio ir embora, deixar pedaços, assistir passivamente, assumir derrota.

Uma das belezas do envelhecer é ir aprendendo a perder, mesmo que tenha sido por fatality.

Continuo fazendo bico, mas já há uma certa leveza que demora cada vez menos a chegar.

Até certo ponto.

Mortes ainda desequilibram. As reais e as figurativas. Do meu menino, do gaúcho, do bebê de sete dias de vida.

São meu Japão pessoal. Aqueles que depois de dar chance pra conhecer de verdade, conquistam for real.

Coppola-femme e last.fm mostraram que há muito mais pra encantar além de luzes, golpes e sashimi.

Então fico nesse dilema.
De assistir de longe, sem o menor poder de interferência, e lamentar demais, angustiar demais, querer fazer algo.

Ao mesmo tempo, completamente embasbacada com o poder da coisa toda. Forces of nature dizendo FUCK YOU bem na nossa cara. Behold your insignificance, losers.

A gente que acha que manda no universo. Bosta nenhuma. Somos o cachorro nanico megalomaníaco mordendo a perna do pit-bull-do-mundo, sem sequer fazer cócegas.

Insignificância. Impotência.

Deal with it.

Com suas (nossas) pequenas dores, pequenas perdas, pequenas tudo.

Misery and conflict.

Fugia, reclamava, fazia ceninha.

Anda me parecendo cada vez mais necessário.

Makes you alive, makes it worthwhile.

"The only way you can really learn something".

Insights às vezes demoram.

Acho que este finalmente chegou.

: Make it minus seventy. Make it Richter's 10.0.

Que época pra se viver. Pós-Chernobyl. Pré-Fukushima.

An ode to no one ...

Uma espécie de catarse. Quem esperou hits e nineties-revival saiu decepcionado. Ele entenderia, talvez o único que entenderia, o real significado de estar ali. Ao vivo e sozinha. Finalmente. Não faria sentido ir com mais ninguém, percebe?

Ele sequer faz idéia de que eu estive ali.

Um dos ícones. De tudo. Aversão a multidões. Necessidade de tempo a sós. Implicância com a maioria dos gostos e opiniões das pessoas da mesma idade. Eterna busca por algo que não se faz idéia.

Chronic dissatisfaction futebol clube. Pacote completo.

Demorou uns dez anos pra começar a aceitar. Pra entender que tem os que fazem parte do grupo. E os lone wolves.

E não é tão glamouroso quanto parece. Não ser integrante do bando. Nem tão simples.

Se você deixar, acaba acreditando nos olhares reprovadores e comentários de tem-algum-problema-com-essa-menina.

Menina. Ele bem dizia. Em público você só aparenta ser a mulher que é in private quando fuma-ironiza-ou-fala-putaria. Ele enxergou sem que eu precisasse fumar-ironizar-falar-putaria. Alguns - raros - enxergam. E com eles eu sinto um ímpeto inusitado de morder até arrancar pedaço e nos deixar fazer planos.

Planos que a gente faz(ia) sem o menor compromisso de concretizar. Pra afiar a mente, pra jogar pro universo, pra concordar e implicar propositadamente. Poucas coisas escancaram mais o meu amor do que implicanciazinhas-for-the-kicks sobre pequenezas discordantes, em meio a tagarelices-nonsense sobre o importante em comum. É a confissão maior. Assim em subtexto.

Coltrane versus Miles. Praga ou Bratislava. Yorke ou Tweedy. Heineken ou Guinness.

Num mundo de Restarts, Portos Seguro e Novas Schin, é amor, babe(s). Muito amor. When loners collide. Pode brindar com o scotch que eu boto gelo no bourbon.

*Tim-tim*

We only come out at night.

Transsiberian express ...

Um nariz torto entre os olhos verdes. Uma pinta esteticamente duvidosa perto da tatuagem fodástica. Uma falha gigante na barba oh-so-hot.

Pequenas coisas estranhas, contrastantes, únicas.

São as pequenas coisas que (me) ganham.

Milionésimos de dessemelhança.

Sotaques ficam entre as top. Louca por sotaques. A pessoa vai falando e vai dando um negócio, uma vontade que fica entre sorrir-e-achar-gracinha e sorrir-e-jogar-na-parede.

Talvez porque junto com os sotaques sempre venham estórias-vivências-visões completamente diversas. Backgrounds nos moldam muito mais do que a gente consegue perceber, e assumir. Backgrounds (me) encantam.

Virando uma amálgama de tanto absorver referências de cada um pelos quais vou esbarrando.

O último apareceu como quem não quer nada. Desprezei quando bati o olho. Mais um daqueles. Pontua na sagacidade, na ironia, na misantropia. Todo um potencial. E sabe disso. Por isso a soberba. Menos mil pontos. Distração aleatória e pontual, no máximo, mesmo.

Mas foi chegando. Sem nenhuma sutileza, nenhuma cobrança, nenhum futuro.

Anda ficando.

Não é o fosse nordestino, é foste, assim gramaticalmente correto.

Tem um quê de ésse carioca, mas sem o incômodo do chiar demais. 

É um tanto cantado, quase que musical.

E o eneagá?

Me chama de guria, me mantém entretida até de maniã.

Tinha que vir lá da selva pra mostrar que tempestades podem ser assustadoras. Já se espera por elas. Vezenquando vai inundar  o caminho e levar tudo. Ficar trancada em casa numa pseudo-proteção não resolve. Auto-comiseração também não.

Pára-com-isso-e-vai-logo-fazer-a-porra-desta-tatuagem.

Make it epic.

Senti cada letra.

Doeu menos do que o sofrimento mental antecipatório.

Ficaí o simbolismo.

Tem que enfrentar. Começar de novo. Arriscar de novo.

Vida que segue.

Uma hora dá certo. Uma hora a gente esbarra com um guarda-chuva, um balde, uma canoa.
Um índio. 

Quem sabe um Henry Rollins

Trincheiras do dia-a-dia ...

Ludmila casou apaixonada - e virgem, sendo infectada com o HIV durante a lua-de-mel. Edivaldo tenta esquecer da mulher e da paraplegia com um garrafa de pinga todos os dias. Brenda apanha da mãe adotiva há 14 anos. Sirlei procura consultas semanais pra poder contar a alguém como foi o seu dia.

All that drama. Sim, é pesado. É complexo. Não há quase nada de conhecimento técnico médico e tecnologia que me sejam realmente úteis. Não me lembro de acordar tão disposta pela manhã, na vida.

Não têm superpoderes ou uniformes descolados. Mas andam me salvando. Tanto quanto Miles, Tweedy e Nina.

Voltaram sonhos e perspectivas. Sumiram apatia e depressão.

Happiness isn't always the best way to be happy, I was once told. It couldn't be more right.

My heroes. They're ordinary. They're fucked up. They're fighting.

Just like me.